韩瑞东没有回答。他的呼吸已经变了。从刚才那种带着疲劳的粗重，变成了一种更深、更慢的节奏。胸腔起伏的幅度变大了，冲锋衣的拉链随着呼吸一起一落。

        他睡着了。

        周喆站在原地。客厅里安静下来了。冰箱压缩机的嗡嗡声从厨房传过来，窗外的车流声很远，像是隔了一层玻璃。

        他走到沙发旁边。站住了。

        韩瑞东靠在沙发上，头歪向一侧，嘴微微张着。他的体重把沙发压得很深，整个人的轮廓像是嵌进了坐垫里。冲锋衣的领口被压得翻起来，露出里面加绒卫衣的领边，绒面上有一层起了球的毛絮。

        他的手垂在沙发边上。右手的手指半蜷着，指节上有裂口，食指和中指的关节处贴着创可贴，创可贴的边缘已经翘起来了，沾着灰。指甲缝里有洗不干净的黑色，是机油还是别的什么，分不清。手背上一道新鲜的擦伤，皮翻起来一点，还没有结痂。

        周喆看着那只手。

        他转身走到衣柜旁。从衣柜的隔层上拿了一条薄毯。灰色的，纯棉的，是他自己冬天窝在沙发上看电脑时盖的那条。叠得很整齐，边角压着。

        他回到沙发旁。在沙发旁边蹲下来。

        动作很轻。他先把落在韩瑞东胸口的手机拈起来，搁到茶几上，屏幕朝上。然后把薄毯抖开，一只手托着毯子的一角，从韩瑞东的肩膀上方铺过去。毯子盖过了胸口，盖过了腹部，边缘垂在沙发两侧。他的手指在毯子的边角上停了一下，确认它不会滑下来。

        韩瑞东的呼吸没有变。嘴还是微微张着，偶尔从鼻腔里发出一声很轻的哼。

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